l'aveugle ...
Il est là... porte
close mon
regard noir,l'espère. sa
main un peu rugueuse, air
de blues qui monte l'air, ceinture
de bras, sa
chemise, son odeur, talon
haut sur le parvis, soupir
tombant sur mes lèvres. bruit
de moteur fatigué, froissement
de tissus. un
coup de vent, une
peau sablonneuse assaut
de gestes perdus, vagues
et roulis de paillasse, la
pièce gronde à mes oreilles, le
vent tombe. |
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Copyright Louve Mathieu, 1999