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écriture

il y a des nuits vides,
où, même le sommeil est absent.
il y a des nuits blanches,
où, même la lune est noire.
insomnie...

la page est blanche,
le ciel me regarde.
l'espace manque d'idée, j'ai la nausée.
mon regard, un élan sauvage bousculé, une impatience.
l'aiguille tourne, se détourne, tombe et remonte.
une ligne, j'enfile les étoiles.
je calcule la démesure donnée,
rien devant tout.
un peu derrière,
ou peut-être après.
je clos un oeil, la marge cligne,
noir, blanc, noir, blanc.
je tombe.
je rampe.
un ver de plume trace la feuille,
s'enroule, chrysalide.
cocon de soie suspendu qui balance le vide.
j'éteins la page,
je ferme le ciel.

 

 

Copyright Louve Mathieu, 1999